Kundalini Yoga y lo que Mi Desconexión me Estaba Mostrando

Ocho de la noche en Barcelona

Son las ocho de la noche en Barcelona, y voy corriendo. No por gusto. Voy corriendo porque mi clase de Kundalini Yoga empieza en seis minutos y todavía estoy a tres calles, con la misma ropa con la que trabajé todo el día, cargando el peso de un trabajo que, según todos, tenía la suerte de tener.

Trabajaba en diseño gráfico. Primero en un estudio pequeño, muchas horas, un sueldo bajo, de esos sitios por los que a veces te toca empezar cuando te acabas de mudar a Europa. Después, en uno de los estudios más reconocidos de la ciudad, en pleno Passeig de Gràcia, una de las calles más emblemáticas de Barcelona. Sobre el papel, era el trabajo soñado.

El trabajo soñado, por dentro

Y estaba agotada de una forma que ni un fin de semana ni unas vacaciones arreglan. El tipo de cansancio que vive en el cuerpo y en la mente al mismo tiempo. Lloraba cada noche al llegar a casa, muchas veces sin saber exactamente por qué. No tenía tiempo para mí. Apenas recuerdo qué hacía con mis tardes ese año, salvo una cosa: hacía lo que fuera para llegar a esa clase de las ocho. Y algunas mañanas, antes de que el estudio abriera siquiera, me arrastraba hasta el sadhana, la práctica de madrugada, medio dormida, todavía agotada del día anterior.

Esas horas en la esterilla eran las únicas en las que el ruido realmente paraba. Donde podía respirar sin un plazo de entrega colgado de cada respiración. Donde podía verme a mí misma desde otro lugar que no fuera dentro de mi propio agotamiento. Recuerdo mirar a las dueñas del centro de yoga y pensar, casi con vergüenza de lo clara que era la idea: yo quiero esa vida. Debajo de esa idealización estaba pasando otra cosa: estaba empezando a ver, por primera vez, qué era lo que de verdad quería que formara parte de mi vida. No logros. No fechas límite. Valores. Una forma de estar que no me pidiera dejarme a mí misma en la puerta cada mañana.

La pregunta que llegó antes de tiempo

Hay un investigador que se llama Arthur C. Brooks que ha escrito mucho sobre este momento exacto, ese en el que alguien a quien, según cualquier medida externa, le va bien, empieza a preguntarse para qué hace todo esto. Él habla de que esto suele pasar alrededor de los cuarenta años. Yo tenía veintinueve.

Y esto es lo que he aprendido desde entonces: esa pregunta no espera a la edad "correcta". Si te aparece a los veintidós, a los treinta o a los cincuenta y cinco, no llega ni pronto ni tarde. Es tu propio momento, y cuanto más intentas ignorarla, taparla, seguir empujando, con más fuerza te empuja ella a ti. Esa desconexión no se disuelve con unas vacaciones. Espera a que de verdad te gires y la mires.

Quizás tú no estás en Barcelona, y quizás tu versión de esta historia es una oficina, un hospital, un aula. Pero si alguna parte de ti ha empezado a preguntarse si esta es la vida que quieres o la vida en la que caíste, quiero que sepas que esa pregunta no es una crisis. Es una puerta. Normalmente empieza mucho más pequeño de lo que parece: notar hacia dónde ya corres, de forma instintiva, buscando alivio, como yo corría hacia esa clase de las ocho.

El Kundalini Yoga nunca fue la meta

Esto es en realidad lo que el Kundalini Yoga ha sido siempre, debajo de las posturas, de la respiración y de los mantras que usamos: nunca fue la meta en sí misma. Nunca se trató de volverse excelente en una técnica. Tú siempre fuiste la meta, no el yoga. La práctica era la herramienta que me seguía devolviendo a mí misma, noche tras noche.

Todas y todos necesitamos priorizar tener y cuidar la relación con nosotros mismos. ¿Quién eres tú más allá de todo lo que haces? Porque la tendencia es atender todo lo demás y dejar esa relación para después. Tú eres quien sostiene tu propia vida, pero solo puedes estar de verdad presente para ti si dedicas tiempo y atención a cuidarte. Más de veinte años después, el Kundalini Yoga me sigue dando eso, esos espacios de conexión profunda. Y lo hermoso es que ya no necesito horas para llegar ahí: a veces es simplemente parar, respirar, moverme.

Una invitación para esta semana

Aquí tienes algo pequeño para esta semana, nada que arreglar, nada que resolver. Solo nota qué es lo que ya haces, o a dónde ya vas, sin que nadie te lo pida, para sentirte más en paz, más como tú misma. Qué en tu vida está cuidando esa conexión. Un paseo que das. Una meditación que haces. Un espacio en el que te quedas en silencio. No lo juzgues, no lo conviertas en un plan a cinco años. Solo nótalo. Esa es toda la práctica, por ahora.